Salvaje como el viento, y arisca,
y triste a veces
como un rezo a la muerte,
y otras veces dichosa, y transparente,
y otras veces turbia
como esos charcos donde nadie bebe.
Naranja salvaje, verde agria,
y otras veces dulce,
roja por dentro
como tal vez fueran algunas
de las que rezuman en el monte
y nadie prueba.
Salvaje,
como mi cabello de batalla de insomnio,
como mis uñas mordidas, como mis cejas rebeldes,
y otra vez tierna
con la voz ausente.
Salvaje,
como la garra en la que estrujaría mi corazón
cuando se encierra en víscera.
Como la despavorida coraza de la selva.
Como el tigre en disentida mancha
tras la presa.
Como el asombro de Adán
ante el rostro espiral de la tormenta.
Como mi deseo si alguna vez se despertara
y no hallara la multitud en torno.
Como el gozo que entrecierra mis ojos
y abre las puertas de mi grito de par en par
Como el dolor que me atraviesa
con sus crines mordidas por el fuego.
Con el infinito miedo de mis noches
poblándose de monstruos.
Como mi impulso frenético de golpear o besar,
y a veces recogida como un murmullo al sol,
y a veces abandonada
y a veces abandonada y quieta
como la certeza del amor,
y silenciosa,
como la alcoba de mis horas
entreabriendo furtiva a la sorpresa.
Salvaje como mi audacia,
y otras veces miedosa y tímida y cubierta,
y otras veces
con la impudicia latiendo a flor de ropa.
Salvaje
deshaciéndome de mí misma,
y aullando y resonándome despedazada y estremecida
y tensa entre el lino dormido de las sábanas.
Fruta roída,
y otras veces intacta,
semilla, pulpa, zumo, toda guardándome
para la augusta nada.
Naranja salvaje, verde, agria,
con dolor de colores en la cáscara,
y algunas veces dulce,
increíble
y algunas veces,
cuando nadie me prueba,
miel y lágrima.
Hay otras dimensiones, otras realidades, en este nuestro mundo. Cohabitan, aunque no siempre en armonía. Él daba cinco pasos y luego una zancada y, tras ella, otros cinco pasos y zancada. De tanto en tanto, se paraba y se miraba las manos como si leyese. A veces fruncía el ceño con disgusto, otras sonreía, le gustaba lo que veía. Cinco pasos y zancada. La misma cadencia siempre, como quien lleva un plan preestablecido. Un fin concreto. Los cinco pasos y la zancada, y su lectura de manos. Cuando llegó su autobús subió y se sentó en la misma realidad que los demás.
Siempre me han fascinado aquellos a quien llamamos locos, aéreas mentes, habitantes de quien sabe que realidad fronteriza. Me fascinan, porque en ellos intuyo otros mundos a los que mi mente tiene vetada la entrada. Ellos, a los que llamamos locos, tienen percepciones ajenas a nosotros, tan tangibles y reales como los muros para nosotros. Lo veo, está en sus ojos. Lo están viendo. Lo viven ¿Quién dice que está realidad pactada es más real que la que ellos viven?
Yo no soy como tú.
Si vuelo lento es porque me gusta disfrutar del aire.
Si cierro los ojos es para observar sin interferencias.
Si te enseño los dientes es porque me apetece sonreír.
Si no acepto tu pan es porque hiere mis encías.
Si me arrellano en la acera, descuidada y contenta,
es sólo porque me gusta el sol y le hago reverencias
en cualquier sitio que me encuentre.
